J'ai raccroché le téléphone.

Ian savait toujours exactement ce que je craignais le plus. Ma mère était mon seul point faible.

Je ne pouvais pas jouer avec sa mémoire en faisant confiance à Ian. Il n'en avait pas.

Quelqu'un a frappé à la porte. Un domestique m'a apporté des vêtements de rechange et le dîner.

Je n'avais pas faim. Machinalement, je me suis débarrassée de la lourde robe de mariée.

En me regardant dans le miroir, avec des pyjamas inconnus, j'ai ressenti un vertige.

Comment devais-je expliquer cela à Leland ?

Lui dire que je devais retourner dans l'enfer que je venais de fuir ?

Je ne pouvais pas. Je ne voulais pas l'entraîner là-dedans.

Les Wade et les Riley étaient de force égale. Si je provoquais un conflit direct, cela ne ferait pas de bien à Leland.

Je lui devais déjà trop.

À quatre heures du matin, quand tout le monde dormait, je suis sortie discrètement du domaine des Riley.

J'ai pris un taxi et ai donné au chauffeur l'adresse de la villa privée d'Ian.

Le chauffeur m'a regardée dans le rétroviseur, ses yeux pleins de curiosité.

Une jeune femme qui va dans un quartier riche et isolé au milieu de la nuit n'est pas vraiment normal.

La voiture s'est arrêtée devant la villa. Les grandes portes en fer se sont ouvertes lentement.

La lumière était allumée dans le salon. Ian était assis sur le canapé, le cendrier devant lui était plein de mégots de cigarettes.

Il a entendu les pas et a levé la tête.

Ses yeux étaient rouges, perçants et sombres.

Je me suis avancée vers lui, chaque pas mesuré.

Je m'attendais à de la colère, des accusations, peut-être même de la violence.

Mais il n'y en avait pas.

Il s'est simplement levé, s'est approché, a enlevé sa veste et l'a mise sur mes épaules.

« Il fait froid dehors. Pourquoi es-tu habillée comme ça ? » a-t-il dit, sa voix douce, mais un frisson m'a parcouru le dos.

Il m'a tirée sur le canapé, puis s'est dirigé vers la salle de bain.

Quand il est revenu, il avait une serviette sèche dans les mains.

Il s'est assis à côté de moi et a séché soigneusement mes cheveux.

« Tes cheveux sont mouillés. Tu risques d'attraper froid. »

Ses doigts frôlaient parfois mon cuir chevelu, avec une chaleur légère et brûlante.

Je suis restée figée, assise raide, trop prudente pour bouger.

Je ne savais pas quel jeu il jouait cette fois-ci.

Ce calme avant l'orage était plus terrifiant qu'un ouragan direct.

« Margot », a-t-il dit soudain, sa voix basse et rauque.

« Je sais pourquoi tu es en colère. Je n'aurais pas dû t'abandonner à la cérémonie de mariage. Je suis désolé. »

Il a pris ma main et l'a pressée contre ses lèvres.

« Mais Jemma... elle est dépressive. Je ne peux pas l'ignorer. »

La même excuse qu'avant.

Dans ma vie précédente, il avait utilisé la dépression de Jemma pour me blesser encore et encore.

En regardant ses yeux faussement tendres, je ne ressentais que du dégoût.

« Si tu te comportes bien, nous pourrons revenir à la situation d'avant. D'accord ? » a-t-il demandé en sortant un document de sous la table basse et en le plaçant devant moi.

« Qu'est-ce que c'est ? » ai-je demandé.

« Un contrat. »

Un sourire victorieux a tiré le coin de sa bouche.

« Jemma s'intéresse au design en ce moment. Elle veut percer dans ce domaine. Mais elle n'a aucune base. Elle aura besoin de quelqu'un pour l'aider. »

Mon cœur s'est serré peu à peu.

« Tu as du talent, Margot. Tu travailleras pour elle comme artiste. Tu peindras toutes les pièces de sa prochaine collection. »

Il a caressé ma joue.

« Une fois cette collection lancée, je vais organiser la meilleure équipe de spécialistes à l'étranger pour l'opération de ta mère, et tu pourras l'accompagner à l'hôpital. »

Il a caressé de nouveau mon visage. « Tant que tu obéis, elle vivra longtemps. »

Je ne pouvais pas risquer la vie de ma mère en réanimation sur la bonté d'Ian. Toute chance de survie signifiait que je devais accepter.

Il voulait que je sois l'outil de Jemma, que j'utilise mon talent pour lui ouvrir la voie vers la célébrité.

Et je devais me sentir reconnaissante pour cela. En regardant sa tendresse feinte, j'ai baissé les yeux, cachant toute ma haine.

« D'accord », je me suis retrouvée à le dire.

Je me trouvais enfermée dans l'atelier au troisième étage de la villa.

Cet endroit était autrefois mon préféré. Maintenant, c'était ma prison.

Mon téléphone avait été confisqué. Ian disait que c'était pour que je puisse me concentrer sur la création, sans distraction.

Je connaissais la vérité. Il voulait couper tous les liens possibles entre moi et Leland.

L'atelier avait sa propre salle de bain et un petit coin repos. Trois repas par jour étaient livrés par des domestiques à heure fixe.

À part ne pas pouvoir quitter la pièce, tout semblait pareil qu'avant.

Mais seule moi savais que quelque chose s'était brisé pour toujours.

Jemma est devenue une visiteuse régulière.

Elle venait chaque jour, officiellement pour superviser, en réalité pour m'humilier.

Elle tenait une tasse de café, se promenait devant mes dessins finis, puis « accidentellement », sa main glissait et le café gâchait tout le dessin.

« Oh non, je suis tellement désolée, Margot », disait-elle, la main sur la bouche, ses yeux brillants de satisfaction. « Mais tu dessines si vite de toute façon. Tu peux en refaire un autre, n'est-ce pas ? »

Impassible, je prenais une nouvelle feuille et recommençais.

Quand elle voyait que je n'étais pas en colère, elle changeait de tactique.

Elle s'asseyait en face de moi, limait ses ongles, et parlait d'une voix douce de ses moments de bonheur avec Ian.

« Ian m'a emmenée observer les étoiles hier soir. Il a dit que mes yeux sont plus brillants que les étoiles », s'enthousiasmait-elle.

« Oh, et il m'a acheté un nouveau collier. Le même que celui que tu as regardé dans ce magazine pendant des heures. »

Les mots glissaient sur moi.

Ian passait de temps en temps. Il n'avait jamais reconnu le comportement de Jemma. Il se contentait de venir vers moi, prenait mes dessins et fronçait les sourcils.

« Pourquoi travailles-tu si lentement ? Jemma attend ces dessins. »

Il n'y avait que Jemma dans ses yeux. Jamais moi. Je regardais l'homme que j'avais aimé pendant deux vies.

Chaque jour effaçait un peu plus mon espoir, jusqu'à ce qu'il ne reste plus rien.

J'ai cessé de résister. J'ai cessé de discuter.

Je suis devenue une machine à dessiner.

Si Jemma renversait du café, je remplaçais le papier. Si elle disait quelque chose de méchant, je faisais semblant de ne pas l'entendre.

Je travaillais vite, une feuille après l'autre, jusqu'à ce que l'atelier soit couvert de dessins.

Ian était satisfait. Il pensait que j'avais enfin compris la leçon, que j'étais enfin domptée.

Il m'a même récompensée avec un nouveau stylo à dessin.

Je l'ai pris, regardant le corps coûteux du stylo briller, et je n'ai ressenti rien d'autre que de l'ironie.

Il ne savait pas qu'à chaque coup de crayon, la haine en moi s'approfondissait.

Qu'est-ce que l'inspiration ?

L'inspiration était le sang que je perdais. L'âme qui était déjà morte.